石頭的背影作文

總是聽說“父愛如山”卻總是百思不得其解——父愛怎麼如山呢？年幼的我，對此並沒有太多的感觸。

我的父親，已經四十多歲了。開了一家小店，整天忙碌。時間在他的臉上留下了痕跡；父親不會保養自己，寒冷地冬天也不會在乾裂的手上塗護手霜，最多在嘴上塗些廉價脣膏。父親平時不修邊幅，除非是去串門或別人請吃飯，他纔會收拾收拾自己。

記得上國小那會，有一次，父親正在店上忙碌，無暇顧及我，而我在一旁看書。正是午休時間，下午兩點開校門。等到旁人叫了一聲：“都一點五十三，你家孩子還沒走呢！”他這才反應過來，急忙帶着我，開着車，一陣風似的到了學校，又急匆匆地開車走了，我那一句“爸爸再見”從我嘴裏蹦出，用力奔跑着，想要追上車裏那個匆匆地人，也不知到底追上沒有。記憶中的父親，總是那麼忙碌，爲了生意，爲了生計，爲了我們，只留給我們一個背影。

父親總是不善言辭的，這一點，我的父親與大多數父親一樣。父親的文化水平不高，與我們說話時也不用什麼經典名言，最多套用一些老掉牙的俗語，更多的時候只是在開車把我送回學校時說一句：“要努力啊！”這個連說話都帶着濃濃的地方口音的男人，便順着來來往往的車流回去了。當我走進校門口時，遠遠地望去，依稀可以從車後玻璃看到一團黑影，那是父親後背與座椅打在後車玻璃上的影子。小小的，一團黑影。

許久沒有來店上了，摸着以前的物件，我的心頭一陣感傷：店門上的燕巢何時竟已空蕩蕩的了；雪白的牆壁怎的微微泛起了黃；父親那最喜歡的躺椅上的漆是什麼時候掉的呢？難得的下午時間，父親衝了茶，又將躺椅放在店門口，那個陽光恰巧能照到的地方，打算在上面小睡一會。而我坐在店裏，翻看之前的書。細小的鼾聲，讓我回過神來，目光落在店門口的父親身上。

父親喜歡剪寸頭，接近光頭的那種。因爲父親從來留給我的背影，有時候我都在懷疑他到底有沒有頭髮。而現在，我卻親眼看到那幾根反着金黃色光芒的白髮。從前怎麼沒看見呢？

父親的身影，同躺椅，同茶杯，同他四十多年的光影，一同照在地上。沒有拉的老長，而是一團，小小的一團。這時我才悟了——父親老了。

父親是什麼時候老的呢？我不知道。在我的印象裏，父親永遠還是那個匆匆忙忙的背影。可何時，父親的背影變小了，變矮了，同那店上的躺椅一般陳舊了呢？我……不知道。

朱自清寫過一篇名爲《背影》文章來紀念他的父親；如今，我也寫一篇文章，來說說我的父親。我的父親與朱自清先生的父親不大相同，卻也相同。書上說“父愛如山”我卻不大讚同。我的父親很平凡－－也許有些父愛是如山的－－我更想用“石頭”來比喻他，像石頭一樣，質樸，而有力量。我想高山不適合我的父親，他更像是一塊頑石，用自己的方式來詮釋自己的愛，沉穩而平淡。

父親留給我們的，是背影。而許多人不能理解這個背影，而父親也不會解釋。父親不同於母親，他們是“古板，不解人情，落伍，陳腐不堪”的。可是對於你一言不發的索取，他不會說什麼；只有當你走過他的年紀，才能讀懂他的不容易；同樣的話說了許多遍，那些再三強調的老套，也許只有等到長大以後才明白是不是需要；他是靦腆而要強的，他不會主動地去擁抱你，更多的是一句“不用擔心我。”因爲太多的理所應當，所以讓人覺得平常。歌頌這種平凡，如果要用“恩重如山”得話，聽起來很不自然。當你回頭去看時，才發現這是種說了謝謝反而纔會虧欠的情感。

多年以後，我想我依舊會記得父親的背影，那石頭般的背影，像是成爲了父親的圖騰一般，成爲一種責任與承擔。